La targhetta di alluminio indicava nome e data di nascita. Tintinnava di un tintinnio ovattato, come solo l’allumino sa dare, ad ogni salto o movimento brusco. La portava al collo incatenata, Lui con il suo manto pezzato tra l’ocragrigio e il quasi marrone scuro, da poco più di sei mesi e da tre mesi in questo nuovo ambiente secco e arido di incontri. La targhetta pendeva e oscillava mentre Lui procedeva cauto in cerca di una preda da catturare o ammazzare, lì, su due piedi e senza sensi di colpa. In fondo che colpa aveva Lui se lo avevano dislocato, con altri suoi simili, in quel vasto territorio alieno increspato di sole.

A volte si distraeva lasciandola ciondolare con un morbido movimento di collo, a volte la raccoglieva tra le labbra ad assaporarne, con la punta della lingua, il suo lieve ma pungente sapore metallico, a volte… ma, più delle volte, quasi sempre, la ignorava in una sorta di momentanea perdita d’identità tra quelle rocce, Lui, quasi come loro, confuso, simili a loro pezzate di quell’ocragrigio e il quasimarrone, si mimetizzava bene e godeva di quell’invisibilità arbitraria del “punto di vista”.

La targhetta di alluminio indicava nome e data di nascita e sul retro portava, pressato di conio, lo stemma nazionale con l’aquila ad ali spiegate come quella che vide in cielo, in una ascensione spiralica da capogiro, il novantanovesimo giorno di arida e assolata perlustrazione. Quella sagoma buia, in controluce, ben delineata lo calamitò in una caleidoscopica frammentazione visiva fatta di bagliori rossastri e contrazioni palpebrali. Il sole, ferreo nella sua perentoria emanazione di luce, accecava lo sguardo estatico di un lui fermo, immobile e a testa alta come fiero condottiero. Il sole gli annebbiò lo sguardo che Lui, cocciutamente, teneva fisso su quel volteggiare di aquila sempre più indefinibile. Chiuse fortemente gli occhi quasi a strizzarli con le palpebre e d’incanto un alone, su un campo vibrante di rosso, volteggiava nei suoi occhi memori. Pochi secondi per godere di quel “qualcosa” che neanche lui sapeva ma che, per pochi secondi, avevano reso indimenticabile un frammento di quel costante dimenticare che da oltre novantanove giorni persisteva nel suo stare lì.

Aprì gli occhi e davanti a lui, in lontananza, qualcosa di grande si mosse. Un’ombra si mosse velocemente. Un’ombra, solamente un’ombra per quanto gli permettesse di vedere la sua visione distorta tra fluttuanti bagliori luminosi. Solo un’ombra tra le ombre di un mondo offuscato che ora gli appariva innanzi. Un’ombra che si tramutò in tuono secco, un colpo che sentì, un colpo secco che sentì al cuore.

La targhetta di alluminio indicava nome e data di nascita ed era immobile, impolverata come mai, in bilico tra le pietre e legata, da una catenina insolitamente silenziosa, al corpo di Lui leggermente impolverato.